Variado...

Amor animi arbitrio sumitur, non punitur.

Si ver no puedes

La transparencia de mis palabras,

Su inocua sencillez

Y su afable lírica.

Si entender no puedes

Lo unánime y personal

De mis humildes líneas,

Nada de mí

Jamás sabrás.

 Yo soy en versos,

Existo a través de ellos,

Son mi esencia,

Mi vida cantada.

Son  mi afín en el mundo,

Mi poderío en la galaxia,

Son mi único consuelo.

 Son mi gravedad y mi apoyo,

La base en la cual edifico

Moral y conducta,

Vocablos unidos,

Para dar de mí

La mejor versión.

Los aúno uno a uno

En el colosal vitoreo

De mis magnos decires.

 No soy sin ellos,

No vivo si no es por ellos;

Son mi trasporte a la gloria

De la divinidad terrenal:

Trascender más allá

De este cuerpo irreal.

Deja lo nefasto de tu corazón

A un lado,

Deja de mendigar compasión

Y ven conmigo

A perder la razón.

No me niegues

Lo que la turba predica,

No me calles

Si a ti me refiero.

De mí tomaste

Aquella vez

La rauda redención

En aras de un sueño mejor.

Me formaste a tu antojo

No dijiste ¡que injusticia!

A qué venir ahora

A mancillar mi nombre

Con el tributo

Que a tus dioses pagué.

No me mezquines

La savia original,

Ve que me estoy haciendo

Tal como la roca erosiona.

Soy la canción no cantada,

La convicción sin devotos,

Soy la queja de Epícteto,

Lo nunca dicho.

 Toma mis férreas manos,

-tú, su valor no pagaste-,

pero acércate de a poco

a nuestros lugares

y enajénate ante tu obra,

soy el riel

del tren de que descarrila.

A deshora

La fecundación pagana,

Antaño habla

Y dice los ecos de mis juegos.

Bacanal morboso,

Cielo infinito y oscuro,

Infructuosos soles

Proyectándose sobre el orbe.

Triste desidia la del lupanar,

Misterio sucio

De un minuto malsano.

La remembranza no podrá

Borrarlo siquiera.

 A deshora

Ha llegado el corcel blanco,

El estiletazo está profundo

Clavado en el pecho infértil.

Lágrimas de piedra,

Voces abismales,

Un trasunto beso que no puede ser.

Sin retorno la presa,

Muerta bajo el peso

De andanzas nocturnas.

Y un estío miserable

Cantando canciones de cuna.

 A deshora!

A deshora ha venido

A corregir errores,

Esta alma ruin

No se paga,

No se debe,

No quita pasiones.

Callados los cipreses,

Un vendaval profiriendo desiertos

Y un nombre único

Enviciando la moral.

 A deshora,

Esta aurora vino a imprimir tregua,

Ya se lloraron muchas penas,

Ya no se llora en el erial.

Primavera desertora,

Un minúsculo momento

Hechizando la paz mundana,

No hay tiempo,

No se vuelve atrás.

 A deshora,

El daño ya está hecho,

Mal fecundo el tributo

Que vino tarde a cargar culpas.

No hay redención en los abrazos,

Una caricia no puede escupir absolución,

Un ósculo, triste e ínfimo,

¡Ah miserable! Nada puede hacer él.

Ningún par de brazos

Podrá cargar tanta inmundicia,

Esto fue desaire

Al mismísimo Eros

En las plantas de Baco,

Cuyos labios inyectados

Fueron besados de antemano,

Se dictó condena:

Los culpables infames

Que ya no puedan deshacerse del peso.