Qué sabes tú de esos trenes

Que nunca se detienen,

Qué sabes acaso de las mieles

Que se perdieron para siempre.

Qué intuyes cuando ves

Mi rostro congestionado.

Qué presientes al sentir

La sangre erosionando.

Es improbable que obtengas

Ferocidad que no sabes guardar, es menester que sepas

Que la vida transcurre

Fuera de las casas estas.

Cuántas lágrimas has derramado,

Por cuántos siglos has vagabundeado.

Hay en tu haber, acaso,

Heridas de muerte,

Mortaja de los años?

Cuántos calvarios has transitado,

Cuántas manos han sido las tuyas.

Dónde reina tu mayor infierno.

Mi carne está mancillada,

Mi sangre putrefacta,

Mis manos, frías e infectas,

Ya no detienen su caudal.

Mi memoria es una bomba

Pronta a estallar.

Y en mi garganta se detiene

Toda la mierda que por años callé.

¿Tienes alguna puta idea

De lo que es sufrir?

Has maldecido la hora misma de la vida?

Has deseado nunca haber nacido?

Has comprendido que en una lágrima

Cabe certero el dolor del orbe entero?

(gritando)

¡Estas son las llagas

Que los años me cobraron!

Muertas están las esperanzas

Que los días me robaron.

Ellos siguen en mi cuna,

Nunca han muerto.

Ellos, perpetuos ogros

De un cuento mal contado.

¡Estas son las primaveras rotas

Que los largos inviernos me llegaron!

¡Estas son las primaveras rotas

Que los largos inviernos me legaron!

¡Estas son mis inmundas manos

Heridas por odio que las nutre!

¡Este es mi pecho herido

Por la lanza del destierro!

Y cual cristo crucificado

¡Esta es mi cruz,

Estos mis pecados!

(silencio)

Y aquí…

Ante las plantas de mis pies

La turba indiferente

Bebiendo de mi sangre.

¡Cómanse mis tripas, mi corazón,

Desayunen mi dolor!

Detente mano,

Que la hoja está manchada.

09/06/10.