Mon l'Erèbe

Se derrama trágicamente

En el ara de sus oprobios.

Se desarma, grita pidiendo más.

Se acerca al fuego mortuorio,

Lo atiza, lo envenena,

Fuego del más decadente erebo.

 Triste bacante sin par ni luz,

Amanece cada día

Buscando paz a tanto dolor.

Pero lo disfruta, lo hechiza,

Lo desangra con devoción.

 Así es su vida,

Descontrol vicioso sin pudor,

Es su afán por Baco,

Es su lírica, su humanidad.

Juega, se auto aclama,

Se desenvuelve de su moral,

Y corre, corre pidiendo un poco más.

 Festeja sin mesura

Esporádicos bacanales,

Le gustan, le dan vida,

La hacen fuerte, importante,

Bestia y animal.

Pero en ese desprecio a Eros

Se odia por caer en la tentación;

Siete pecados capitales hay,

Siete veces murió por ellos.

 Es diablo,

Medita sus males y vicios;

Es carne,

Adora a cada humor, a cada vil espasmo;

Es mundo,

Y por mundana peca.

Gloria a sus gracias,

Ella no quiere los edenes,

No quiere el cielo ni la eternidad;
sólo quiere festejar la vida,

Recrearla a antojo

En orgías de arterias, músculo y manos anónimas,

Nada más le importa.

 ¿Querer juzgarla?

¿Querer importunarla?

Ya es a destiempo,

Nadie ni nada puede salvarla:

Ya tiene manchada, viciada y estrujada la carne,

Perdida y sepultada la moral,

Sin templanza ni mesura la razón.

Ignonimia de sus días

Resolverse entre lo que la mata

Y lo que le da vida.

 Busca lo que perdió

-ese unánime tesoro-

En aquellos ditirambos anárquicos

Entre hordas de dedos fervorosos,

Venenos sin antídoto

Y sucios hechizos.

Lo busca sin poder hallarlo jamás.

(Una viejita que me encanta...)